PATERNO AMOR

 

Na entrada do asilo,

Um homem robusto, jovem e tranquilo,

Apresentava o pai, um velho que contava

Oitenta e dois janeiros de existência,

À funcionária atenta que o ouvia...

Após sentá-lo num pequeno banco,

Falou à moça em tom seguro e franco:

— “O  velho já não sabe o que pensa ou o que diz,

A gritar e a gemer de exigência a exigência,

Formou de minha casa um recanto infeliz,

Cujo clima de luta é fogo que me arrasa.

Não quero ver meu filho

Crescendo com o avô inconveniente,

Quero-lhe a internação

De modo permanente.

Quanto custa a pensão?"

A moça respondeu indiferente:

— “A pensão é de quatro mil cruzeiros

A serem pagos mensalmente”.

O senhor fez o cheque

Fazendo o pagamento da quantia

E depois de informar que voltaria,

Foi-se ao pai fatigado, explicando ao velhinho:

— “Meu pai, aqui é a nossa casa de descanso

Terás aqui mais sossego e carinho,

Ao voltarmos da Europa

Virei buscar-te, imediatamente".

O pranto deslizou sobre a face enrugada

E o velho respondeu em voz tremente:

— “O que será, meu Deus? Que medonho empecilho!...

Estar aqui a sós, sem te encontrar, meu filho!...

E como aguentarei a falta de meu neto?

Não queria afastar-me de meu teto!...

Peço por Deus!... Não te demores

E vem logo buscar-me..."

O filho replicou, quase asperamente:

— “Sem dúvida, meu pai, que podes esperar-me,

Mas não faças alarme...

Nada fará de mim um filho diferente;

Creio que ao fim do mês que vem,

Regressarei como convêm..."

Mas o moço partiu e nunca mais voltou,

E ante a expressão do velho, triste e amarga,

Notava-se que o filho ali se despedira

Como quem se desliga de uma carga,

Agindo alegremente.

O velhinho viveu por lá, três anos,

De saudade, de dor e desenganos

A esperar pelo filho desertor;

A fadiga alterara-lhe a memória,

Não sabia contar a própria história,

Declarava-se um rico possuidor

De terras e fazendas produtivas,

Mas entregara tudo ao filho sem amor

Numa procuração,

Sem julgá-lo capaz de alguma ingratidão,

E embora o filho lhe pagasse o asilo,

Sem questionar o preço,

Não lhe enviava notas de endereço...

Após trinta e seis meses de clausura,

O velhinho ralado de amargura,

Morreu clamando a falta da família...

O cadáver desceu à vala da indigência,

Por fim se lhe acabara a penosa existência.

Mas o tempo não para em parte alguma...

Quarenta anos passados,

De coração batido e passos retardados,

O homem que internara o esquecido velhinho,

Nota que a morte chega a cercar-lhe o caminho,

poderoso senhor, não consegue expressar-se

Sob qualquer disfarce,

Tomba, inerte, no leito,

E ante o infortúnio da separação,

Grita por Deus, quer vida e proteção,

Mas a morte o reclama... o corpo se lhe esfria...

Vê-se desencarnado, em noite atroz,

Terrível e sombria...

Chora quase sem voz,

Quando sente que alguém lhe toma o cérebro cansado,

E lhe diz brandamente:

— "Filho do coração, não te aflijas, nem temas,

Acabaram-se agora os teus problemas;

Confia em Deus, não percas a esperança,

Acalma-te e descansa..."

E beijando-lhe os cabelos,

Dedos mostrando carinhosos zelos,

Exclamou com ternura:

— “Agora, sim, achei minha ventura,

Eu sou teu pai!... Meu filho, estou aqui...

Amo-te agora, mais do que te amava,

E só Deus sabe a dor com que eu chorava

Com saudades de ti!…"

 

(Extraído do livro "Coração e Vida", de Maria Dolores, psicografia de Chico Xavier, Editora IDEAL)

 

 

NÃO TE PERTURBES

“E o mandamento que era para a vida, achei eu que me era para a morte.” – Paulo. (Romanos, 7:10.)

Se perguntássemos ao grão de trigo que opinião alimenta acerca do moinho, naturalmente responderia que dentro dele encontra a casa de tortura em que se aflige e sofre; no entanto, é de lá que ele se ausenta aprimorado para a glória do pão na subsistência do mundo.

Se indagássemos da madeira, com respeito ao serrote, informaria que nele identifica o algoz de todos os momentos, a dilacerar-lhe as entranhas; todavia, sob o patrocínio do suposto verdugo, faz-se delicada e útil para servir em atividades sempre mais nobres.

Se consultarmos a pedra, com alusão ao buril, certo esclarecerá que descobriu nele o detestável perseguidor de sua tranqüilidade, a feri-la, desapiedado, dia e noite; entretanto, é dos golpes dele que se eleva aos tesouros terrestres, aperfeiçoada e brilhante.

Assim, a alma. Assim, a luta.

Peçamos o parecer do homem, quanto à carne, e pronunciará talvez impropriedades mil. Ouçamo-lo sobre a dor e registraremos velhos disparates verbais. Solicitemos-lhe que se externe com referência à dificuldade, e derramará fel e pranto.

Contudo, é imperioso reconhecer que do corpo disciplinado, do sofrimento purificador e do obstáculo asfixiante, o Espírito ressurge sempre mais aformoseado, mais robusto e mais esclarecido para a imortal idade.

Não te perturbes, pois, diante da luta, e observa.

O que te parece derrota, muita vez é vitória. E o que se te afigura em favor de tua morte, é contribuição para o teu engrandecimento na vida eterna.

 

(Extraído do livro "Fonte Viva", de Emmanuel, psicografia de Chico Xavier, FEB)

AS PROFISSÕES DE MINHA MÃE

Minha mãe foi, com certeza, a mulher que mais profissões exerceu em toda sua longa vida, sem ter sequer concluído o curso fundamental.
Tudo que ela aprendeu foi nas primeiras quatro séries que cursou, quando criança. Contudo, era de uma sabedoria sem par.
Descobri que minha mãe era uma decoradora de grandes qualidades, à medida que eu crescia e observava que ela sempre tinha um local no melhor móvel da casa, para as pequenas coisas que fazíamos na escola, meu irmão e eu.
Em nossa casa, nunca faltou espaço para colocar os quadrinhos, os desenhos, os nossos ensaios de escultura em barro tosco.
Tudo, tudo ganhava um espaço privilegiado. E tudo ficava lindo, no lugar que ela colocava.
Descobri que minha mãe era uma diplomata, formada na melhor escola do mundo (nosso lar), todas as vezes que ela resolvia os pequenos conflitos entre meu irmão e eu.
Fosse a disputa pela bicicleta, pela bola, pelo último bocado de torta, de forma elegantemente diplomática ela conseguia resolver. E a solução, embora pudesse não agradar os dois, era sempre a mais viável, correta, honesta e ponderada.
Descobri que minha mãe era uma escritora de raro dom, quando eu precisava colocar no papel as idéias desencontradas de minha cabecinha infantil.
Ela me fazia dizer em voz alta as minhas idéias e depois ia me auxiliando a juntar as sílabas, compor as palavras, as frases, para que a redação saísse a contento.
Descobri que minha mãe era enfermeira, com menção honrosa, toda vez que meu irmão e eu nos machucávamos.
Ela lavava os joelhos ralados, as feridas abertas no roçar do arame farpado, no cair do muro, no estatelar-se no asfalto.
Depois, passava o produto anti-séptico e sabia exatamente quando devia usar somente um pequeno band-aid, o curativo ou a faixa de gaze, o esparadrapo.
Descobri que minha mãe cursara a mais famosa Faculdade de Psicologia, quando ela conseguia, apenas com um olhar, descobrir a arte que tínhamos acabado de aprontar, o vaso que tínhamos quebrado.
E, depois, na adolescência, o namoro desatado, a frustração de um passeio que não deu certo, um desentendimento na escola.
Era uma analista perfeita. Sabia sentar-se e ouvir, ouvir e ouvir. Depois, buscava nos conduzir para um estado de espírito melhor, propondo algo que nos recompusesse o íntimo e refizesse o ânimo.
Era também pós-graduada em Teologia. Sua ciência a respeito de Deus transcendia o conteúdo de alguns livros existentes no mundo.
O seu era o ensino que nos mostrava a gota a cair da folha verde na manhã orvalhada e reconhecer no cristal puro, a presença de Deus.
Que nos apontava a fúria do temporal e dizia: Deus vela. Não se preocupem.
Que nos alertava a não arrancar as flores das campinas porque estávamos pisando no jardim de Deus. Um jardim que Ele nos cedera para nosso lazer, e que devíamos preservar.
Ah, sim. Ela era uma ecologista nata. E plantava flores e vegetais com o mesmo amor. Quando colhia as verduras para as nossas refeições, dizia: Não vamos recolher tudo. Deixemos um pouco para os passarinhos. Eles alegram o nosso dia e merecem o seu salário.
Também deixava uns morangos vermelhinhos bem à mostra no canteiro exuberante, para que eles pudessem saboreá-los.
Era sua forma de manifestar sua gratidão a Deus pelos Seus cuidados: alimentando as Suas criaturinhas.
Minha mãe, além de tudo, foi motorista particular. Não se cansava de ir e vir, várias vezes, de casa para a escola, para a biblioteca, para o dentista, para o médico, para o teatro e de volta para casa.
Também foi exímia cozinheira, arrumadeira, passadeira, babá. E tudo isto em tempo integral.
Como ela conseguia, eu não sei. Somente sei que agora ela está na Espiritualidade. E Deus, como recompensa, por tantas profissões desempenhadas na Terra, lhe deu uma missão muito, muito especial: a de anjo guardião dos filhos que ficaram na bendita escola terrena.

(Redação do "Momento Espírita")